.:Жанна Тундавина:.

Родилась в 1979 году в Саранске.
Автор книг «Ночь в дороге» (2000 г.), «Главный ход» (2002 г.) «На грани света» (2006 г.)
Член Союза литераторов России и Международного Союза писателей.
В 2003 г – лауреат конкурса, посвященного 45-летию г. Зеленограда в номинации «Поэзия».
Лауреат премии Главы Республики Мордовия в области литературы (2006 г.)
Участник и призер II литературного молодежного Форума в ПФО (2007 г.)
Публиковалась в Мордовии, Москве, Санкт-Петербурге, Челябинске, Новокузнецке.
Сейчас живет и работает в Саранске.
.:В начало:.

.:Мои стихи:.

.:Love лирика:.

.:Стихи Дена:.

.:Гостевая:.

.:Линки:.

.:Forum:.

.:Сюрреализм:.

.:About me:.

.:be brauni..be mine:.

* *1* *

И ты не Ромео, и я не Джульетта,
Забудь про балкон и про песни в ночи,
Налей мне вина, закури сигарету,
Скажи про любовь или просто молчи.

Ведь я не Джульетта, а ты не Ромео,
Скорей – мы затертое жизнью тряпье,
И все же – украдкой касаемся неба,
И верим в судьбу, ну куда ж без нее!

Века и пространства весьма эфемерны,
Блестит многогранность осколками льда.
Ты помнишь, что Кая искавшая Герда
Нашла, и как выросли розы тогда?

Мы тоже нашли. Не Тристан и Изольда,
Жюльен и Матильда… Мы – лишь немота,
Переходящая в звон колокольный,
Который все знает. Мелодия та

Перемещается в пиво в бидоне,
В сплетение тел, в возвышающий сон,
И в то, как Джульетта стоит на балконе,
И в то, как влюбился вне времени ОН.

* *2* *

На листах души
Требую не ставить штампы,
Не считать истерик
И красок в моей ночи,
Мое сердце дымит теплом Аладдиновой лампы,
Мое тело горит огнем,
Словно сук в печи.
И когда мне больно,
Я обычно себя сжигаю,
Не ножу ж креста,
На котором себя б распять.
Что вы смотрите,
Я лишь пред ним нагая,
И лишь ради него готова гореть опять.
Я себя убиваю мыслью, как забиваю гол,
Но каждую ночь для меня райской двери открыты створки.
Я люблю его, его кухню, и даже немытый пол,
И на душной кухне люблю даже газовые конфорки.
Он порой со злости сам говорит: «Гори!»
Ведь понял – костер –
Моя дурная привычка.
Но я знаю –
При нем сжигать себя изнутри
Бесполезно –
Он своими слезами затушит спичку.
Или, может, попытается меня застрелить,
Но крикнет : «Ложись!»
И со мною будет опять сердечный припадок,
Вот тогда из лампы выскочит добрый джинн,
И я прощу расстрел, и буду этому рада.
А когда-нибудь,
Может,
Забуду и про боль свою,
Потому что ОН наберется смелости стать дождем.
И заклинит замок изнутри в том моем раю,
Откуда мы уже потом
Никогда не уйдем.

* *3* *

ПОРТРЕТ

Пересеченья, огранки, отблески… Небосвод
Контуры начертил твоего портрета.
Помню, тогда был 99-й год,
Только вот век не помню – досадно это.

Просто хотелось знать, как звенит хрусталь
Хрупкой души, что сияла в твои 17,
Чтобы понять, где кончается чистота,
Ведь небесами ей суждено кончаться.

А потом клялась: «Я твой напишу портрет!»,
Я гнала авто на опаснейшем переезде,
Ну а ты твердил: «нету скорости в январе!» И еще кричал:
«Не сейчас! В гололед не езди!»

Рафинад сугробов, березы, подъезда пасть,
Кабинетов муть, мониторы и чай с лимоном…
А хотелось просто – в дыханьи твоем пропасть,
(Ах, девятый вал желаний неутоленных!)

Баста. Портрет дописан. Ты, ненаглядный мой,
Изображен точь-в точь моей кистью шероховатой,
И на дворе грустит 2007-й,
И теперь – я помню уже и века и даты…

* *4* *

Стемнело, и на ужин мне – мышьяк,
Другого под рукою нету яда.
И смотрит сверху вниз луны маяк,
И смотришь ты своим зеленым взглядом.

А ты живи задорно, мне под стать,
Любя людей и вглядываясь в лица,
Хоть вновь они начнут с утра пытать,
(Иль просто не дадут опохмелиться).

Пора за стол! Я все ж тобой больна…
Висит, звучит любовь потекшим краном…
И ты?.. И ты?!.. Послушай – тишина! –
В башке моей заснули тараканы!

* *5* *

А смерть не страшна, не нежна, скорей – показательна,
Скорее светла, как январских деревьев стать,
Ухода, мой милый, бояться не обязательно,
Ведь он – лишь момент, когда просто хочется спать.

Ведь он – как улыбка. Совсем-совсем невесомая
На губ уголках – геометрии вопреки,
И легкость, и знанье, что прежняя ночь бессонная,
Тревога и боль – это сущие пустяки.

А в церковь не надо, и дату считайте праздником,
Я душу вам за гулянку даю на чай,
На кофе, водку… Впрочем, какая разница!
Мне скоро станет легко. Вот и все. Прощай.

* *6* *

Я пришла слушать песни и шорох немых сигарет,
Я гоняла, как мысли, синиц по обшарпанным крышам.
Я стояла на мине и чей-то писала портрет,
Побираясь в лазейку души незамеченной мышью.

Кто ты, где ты, мой парус, что весь в золотых образах,
Это странно для грешницы, жившей в любовной неволе,
Но дошла эта жизнь, наконец, до отметки «зигзаг»,
И ушло мое сердце в любовь, словно в звон колоколен.

Тебе расскажу, как паперти били ключи
Светлых душ, что страдали, смывая грехи, как заразу.
Мы родные навек, мы родные, лишь ты не молчи –
Говори о любви, говори о мечте без боязни.

* *7* *

ПЕСНЯ О ЛЮБВИ

Смачно плевать утром в будильник,
Так и не вспомнить, что было вчера…
И, покосившись на холодильник,
Лишь облизнуться – диета с утра!

После – в клоаке воздухов спертых,
В царстве бензина и сквозняка
Ждать этот чертов сорок четвертый
С толстою теткой лет сорока.

Ну, наконец – родная работа,
Всем улыбаюсь почти до ушей,
Тихо молясь: поскорей бы суббота,
Из кабинета – всех бы взашей!

Всех пристрелить бы их в одночасье
И от мирской бежать суеты!
Вся эта жизнь… светлое счастье,
Ведь где-то рядом в городе – ты!

* *8* *

Скажу я о любви не ради блуда,
Не из тщеславья, не потехи для,
Но коль уж мне господь послал простуду,
То ты – моя любимая сопля!!!

* *9* *


Д. Лашину
Смеясь над смертью в пасти крокодила,
Ты на «Тойоте» мчишься на войну.
А нам пора к иконам и кадилу,
Чтоб вновь занюхать ладаном вину.
Друг муравьев, акул и грозных басков,
Отринувший «потом» и «суп с котом»,
Ты стань в бою ослицей Валаамской,
Но возвращайся к милой со щитом!
А коль за щит еще счета предъявит
Осклабившись, очкастый спиногрыз,
Гони его, гони, поклонник правил
Игры и Магометовой горы.
Ты ж шел по минам, улыбался мило,
Паял умом тревог своих накал,
И ты не сгинул в пасти крокодила,
Ты только пломбы в ней пересчитал.
Потом поплыл, акул порастревожив,
Но так пленили их твои стихи,
Что сделали они подтяжку коже,
Подкрасили глаза и плавники.
Лихой мордвин (а может быть и янки,
Да черт с ним, будь он грек и даже дож!)
Тебе кричал почти что не по пьянке:
«Ты… (ик!)… товарищ… далеко пойдешь!»
Ты ж рыцарь без упрека и без страха,
И что тебе акулы, крокодил!
Ослы тебе давно вписали в справку,
Что ты уже дракона победил!
… Ты возвратишься, потому что надо,
Пусть бою век – душе-то тоже б час!
Друзья восхвалят вновь твои награды,
Пируя у тебя в который раз.
Средневековый джип, то бишь карета,
Чей добрый кучер всем окажет честь,
Иных к утру свезет до лазарета,
А остальных – в палату номер шесть.
Быть может, друг мой, просто сдали нервы,
Иль жалко разбазаривать весну…
Пусть с бодуна, но мы с тобой – в сто первый
Поход на ежедневную войну!

* *10* *

Шагни в мою пропасть,
Люби эту жесткость паденья,
Люби приземленье
Сильней, чем полет в небеса,
Лелей красоту
Моей ласковой неги и лени,
И истину ночи,
Что вечно творит чудеса.
Когда мы вдвоем,
Время тянется шелковой нитью.
Все так предсказуемо,
Даже порою смешно.
Но этот капкан
Нам придумал наш ангел-хранитель,
И там, где падение в страсть –
ничего не грешно.
Да что нам плоды
Безмятежного райского сада,
На стареньких кухнях –
Всегда веселей, чем в раю.
Забудь о тоске,
И шагни в мою пропасть
И падай,
Безвестным солдатом,
Погибшим в любовном бою.

* *11* *

Напиши посвящение алым огнем на железе,
Излечи мой рассудок, попавший в безликость весны.
Наш любовный нектар так приятен и даже полезен,
Он – лекарство от скорби, болезни, извечной войны,

На которую шли, хоть и знали, что боя не надо,
Что нельзя отыскать лазарет исцеляющих душ,
И пора позабыть шепот звезд и дурман листопада,
И бежать поневоле от свежих морей и от суш.

Ничего нет страшней, когда нету земли под ногами,
Значит, дни – словно спицы в убогом гнилом колесе
И ломается жизнь, как клинок, что отобран врагами
От трагической доли – прожить не такими, как все.

Но не плачь, не грусти, и тайком напиши посвященье
Да не мне, а покою и дому, которого нет.
И с любовью прими от меня боевое крещенье
В несуразице судеб, летящих на вычурный свет.

* *12* *

Время бездарности, время дурости
И романтичных похмельных рож,
Страх, если вдруг переходит улицу
Толстая баба с пустым ведром,

Время таинственного свечения
Где-то внутри, но не в животе,
Время, где главные приключения –
Ужин, да нежности, да постель.

И в паутине бабочки дохлые,
Шаг босиком, да скрип половиц.
Счастье, немеряное эпохами…
Что вам сказать еще о любви?

* *13* *

Дилетантский портрет
(мужу)

Не на губах,
А где-то в сердце его поцелуй,
Его синий взгляд,
Душа, подобная белому кролику.
Течет его жизнь ручьем философских струй,
Что хуже кефира похмельному алкоголику.
Его не сломать и не обуздать уздой,
Готов он быть лишь горой,
Не холмом покатым,
И мысли его схожи
(по составу)
Со святой водой,
Целебной и чистой, чуть сдобренной русским матом.
Он думает много о вечном, а я – о нем,
Черновиками вечно замусоривая корзины…
Если в карете отправиться в путь вдвоем,
Порвется вся заготовленная резина.
Но что я могу ему дать кроме сотни фраз
О боли своей, да кроме вселенской ласки,
И ночи, где, как разноцветная мишура,
Зовут и манят к себе полоски матраца…
Он русский поэт, он порою бывает злым,
Больным и нелепым, хоть это бывает редко,
Пытаясь клинком души разрубить узлы,
Точнее – о стену брошенной табуреткой.
Вы люди свои и вы поймете меня,
Хоть я выражаюсь порою весьма невнятно.
Я наглая баба, которая остановит
(И завалит) коня,
Но бабам поплакать на мужнем плече иногда приятно.
О, господи, что мне тот конь да остановки его…
Звучит сонный голос, бормочащий монотонно.
Ничто он для многих,
А для меня – волшебство.
Ну вот и готов
ДИЛЕТАНТСКИЙ ПОРТРЕТ АНТОНА.

* *14* *

Есть три стадии паутинно-паучиного вдохновения.
Первая – с головой Медузы Горгоны,
Превращающая грядущие строки в серый камень забвения,
На календарь из буден падающий опустошенно.

Вторая – когда опилки метафор,
Ход мысли нарушив,
Роятся в твоем мозгу фосфорицирующей дребеденью,
И ты каешься:
Вроде ничего, но не заденут души,
Да и не до стихов пока – проблемы в семье, в кошельке мало денег.

Но дальше – становишься веселым бесшабашным снайпером,
Выскочкой, Наполеоном, взявшим поэтическую школу!
И выводишь слова в прописях душ золотым пером…

* *** *


2004-2008 © brauni weer
Написать автору сайта

Сайт создан в системе uCoz